Huitième jour, c’est le raté-réussi, l’ampoule qui se brise, le corps qui chute, le plaisir du geste, l’anxiété soudaine, le triomphe arraché aux vents, les doigts qui glissent, le plaisir d’une catastrophe rondement menée et ce qui reste, après.
Ils sont trois. Qui sont-ils ? Qu’attendent-ils ? Et jusqu’où iront-ils ensemble, en tirant sur les ficelles jusqu'à tout détricoter, en déconstruisant l’espace, en allant juste un brin trop loin